Voilà, ça approche. Hier soir, c'était pour du flan. Pas grand monde dans la salle, moins de stress. Mais quand même, cette petite boule dans le ventre qui pousse lentement. Nous étions comme enceints de notre trac. Nul doute qu'arrivé à terme, il fera un beau bébé.
Ce soir, tout commence en vrai. Le public va payer sa place, s'installer et attendre patiemment que nous donnions le meilleur de nous même pendant 85 minutes.
C'est long, mais le temps passe tellement vite sur le plateau. À peine commencé, le spectacle est déjà fini. Seules les petites erreurs, les bourdes, les accrochages nous font quitter un instant cette temporalité alternative. Le temps d'un moment, nous repassons au même rythme que le public, la gorge nouée. Nous devenons public de nos camarades en difficulté, souhaitant ardemment qu'ils se reprennent sans problème.
Le public ne remarque quasiment jamais ces ruptures. Tant mieux pour lui, car nous elles nous frappent violemment au visage, nous font douter, craindre. Ces petites erreurs, c'est l'alimentation principale de notre anxiété. Et elle est sacrément vorace.
Nous avons peur, c'est sûr. Mais il ne faut pas que cette peur nous surmonte. Le plaisir de jouer doit la submerger pour qu'elle se taise et que nous prenions plaisir à jouer.
Ces sentiments nous traversent tous avant de jouer. Chacun lutte à sa manière, peut méditer, réciter une courte litanie contre la peur... Mais avant de monter sur scène nous y sommes confrontés.
Et ce soir, c'est la première représentation. Ce soir, cette lutte sera réelle pour la première fois. Et nous devons la gagner.
Nous devons bien cela à notre public.
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